due mesi in quattro

(Attenzione: questo post contiene piedini cicciosi e alcune sdolcinerie)

Da due mesi siamo in quattro. 
Da due mesi c'è un nuovo mondo intorno e dentro di me. 

Da due mesi...

Ho capito che...

posso assemblare per te tenere e bellissime giostrine, stelline decorate con vortici bianchi e neri, che, si sa, è quel che ci vuole per la tua vista di neonata. Così tu potrai snobbarle alla grande per ammazzarti di risate davanti al disegno del mostro Livido e del robot Spararutti, appiccicato da tuo fratello sulla cullina.

Ho dovuto ammettere che...

a quanto pare le donne sono davvero multitasking fin da piccole. Ecco perché, bimba mia, anche se non hai una cippa da fare tutto il giorno, si può star certi che ti dedicherai a spaccare il pannolino mentre ciucci, appena ti sei addormentata e quando stiamo finalmente varcando la soglia di casa. 

(In compenso il tuo intestino iperattivo demolisce l'altrettanto celebre luogo comune secondo cui chi nasce con un una doppia X nel DNA deve per forza sfondarsi di bifidus activus!)

 

Ho imparato che...

Vedere il proprio bimbo in incubatrice, sia pur sapendo che la situazione si risolverà presto, ti prende il cuore e, semplicemente, te lo fa a fettine sottili sottili. 

Ho ricordato che...

per quella che è la mia esperienza c'è una sola parola per descrivere l'allattamento: un neologismo raffinato, utile da invocare quando si passa dal mughetto alla mastite e ritorno, dalle banali ragadi alla misconosciuta sindrome di Raynaud. Porcocazzochemale. Il francesismo da usare quando ciucciare fa rima con imprecare.

 

Ho notato che

È facile convincere un bimbo di 5 anni, in visita all'ospedale, che stai su una sedia a rotelle perché l'hai rubata apposta per fare con lui un gara su e giù per i corridoi del reparto. 

 

Ho avuto la conferma che...

per fare un bambino basta un maschio. Per fare il padre serve un uomo. E io ne ho sposato uno figo, davvero figo.

Ho realizzato che...

Sono una chiavica in matematica. Non avevo capito affatto che 1+1 fa 2.
Ho realizzato appieno le spaventose conseguenze di un'addizione quella sera in cui, mentre allattavo con 39,5 di febbre, un cinquenne con gli occhi da cocker mi chiedeva di raccontargli Peter Pan E di dargli un gelato E di disegnargli un gatto E di giocare al cuoco svedese dei Muppets.

Ora siete 2. Sempre.

Azz... 

Ho scoperto che... 

(Ecco, questo l'ho scritto di notte, quindi è un po' sdolcinato, portate pazienza, in questo momento ho la prolattina fino alle orecchie!)

Tutte le paranoie che mi facevo prima del tuo arrivo, come avrebbe preso la notizia tuo fratello, come sarebbe cambiato il nostro meraviglioso equilibrio, se davvero sarei stata capace di amare anche te come già amavo lui... 
bé erano solo stupide fregnacce! 

Sei arrivata e hai ribaltato tutto con un solo sorrisetto sghembo. 
Tu, bimba di burro e zucchero filato, capelli ramati e occhioni grigi sgranati, col quel profumino dietro al collo e quella fossetta sopra al gomito. Tu sei da due mesi esattamente quel piccolo, fondamentale pezzetto che sentivo serviva per completare il puzzle della nostra famiglia.